“没人。”他说。

        他们继续往里走。

        一间一间地看，一间一间地敲。有的门开着，里面空无一人；有的门锁着，推不开；有的门半掩着，往里一看，屋里乱七八糟的，像是走得匆忙。

        走到村子中间的时候，他们终于看见了一个人。

        是个老人，七八十岁，瘦得像一把干柴，坐在自家门口晒太阳。他眯着眼，看着他们走近，没什么反应。

        “大爷，”老刘走过去，“村里人呢？”

        老人抬起眼皮，看了他一眼。

        “走了。”他说。声音很哑，像砂纸磨过的。

        “走了？去哪儿了？”

        老人摇摇头。

        “不知道。”他说，“前天晚上走的，都走了。”

        沈默走过去，蹲下来，看着老人的眼睛。

        “为什么走？”他问。

        老人看了他一眼，那眼神混浊不清。

        “有人来报信，”他说，“说外面来人了，找事儿的。他们就都走了。”

        沈默的手攥紧了。

        “谁报的信？”

        老人摇摇头。

        “不知道。”他说，“一个年轻人，骑着摩托，来了一会儿就走了。”

        沈默站起来，站在那儿，一动不动。

        林远走到他身边。

        “沈哥。”他轻声喊。

        沈默没反应。

        周斌走过来，脸色很难看。

        “有人走漏了风声。”他说。

        沈默还是没说话。

        他站在那里，看着那些空荡荡的房子，看着那些落满灰尘的门窗，看着村口那几棵光秃秃的树。

        林远看着他，心里疼得厉害。

        他知道沈默在想什么。跑了二十三年的人，眼看就要找到了，又跑了。这一次，不知道还能不能再找到。

        “沈哥。”他又喊了一声。

        沈默转过头来看他。

        那双眼睛里有很多东西――失望，愤怒，疲惫，还有一点点他看不懂的东西。

        “走吧。”他说。

        他们往回走。

        走到村口的时候，沈默忽然停下来。

        他转过身，看着那个村子，看了很久很久。

        林远站在他旁边，没说话。

        风吹过来，吹起地上的落叶，哗啦哗啦响。

        “小林子。”沈默忽然开口。

        “嗯？”

        “二十年，”他说，“我等了二十年。”

        林远点点头。

        “我知道。”

        沈默看着他，眼睛里有光，很亮的光。

        “还会接着等。”他说。

        林远伸出手，握住他的手。

        “我陪你。”他说。

        沈默看着