第八天的晚上，门忽然开了。

        林远猛地站起来。

        沈默站在门口。

        他瘦了很多，脸上有道新伤，从眉角一直划到下巴，结了痂，黑红黑红的。衣服破了，脏了，身上还有一股说不清的怪味。

        但他站在那里。

        林远跑过去，一把抱住他。

        抱得很紧，紧得像要把他揉进骨头里。

        沈默没动，就那么让他抱着。

        过了很久，沈默的手慢慢抬起来，也抱住了他。

        “回来了。”他说。声音很哑，像几天没喝水。

        林远把脸埋在他肩上，没说话。

        他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。

        那天晚上，林远给沈默做了碗面。

        沈默坐在桌边，低着头吃，吃得很慢。林远坐在他对面，看着他吃，看着他脸上那道新伤。

        “沈哥，”他问，“疼吗？”

        沈默摇摇头。

        “不疼。”

        林远不信，但没再问。

        吃完面，沈默洗了澡，换了身干净衣服。他坐到床边，点了一根烟。

        林远走过去，坐在他旁边。

        “找到了吗？”他问。

        沈默沉默了一会儿。

        “找到了。”他说。

        林远心里一紧。

        “人呢？”

        沈默吸了一口烟，慢慢吐出来。

        “没了。”他说。

        林远愣住了。

        “没了？”

        沈默点点头。

        “我找到他的时候，他已经死了。”他说，“三天前死的。”

        林远不知道该说什么。

        沈默看着窗外，脸上什么表情都没有。

        “病死的老，”他说，“一个人，死在屋里，三天后才被人发现。”

        林远听着，心里说不出的滋味。

        他想象着沈默找到那个人的样子――走了那么远的路，找了那么久，最后找到的，只是一具尸体。

        “沈哥。”他轻声喊。

        沈默转过头来看他。

        窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西――疲惫，失望，还有一点点林远看不懂的东西。

        “小林子，”他说，“我等了二十年。”

        林远点点头。

        “我知道。”

        “等到的，”他说，“是一个死人。”

        林远伸出手，握住他的手。

        那只手很凉，凉得吓人。

        “沈哥，”他说，“不管他是死是活，你都等到了。”

        沈默看着他。

        “你找了二十年，”林远说，“现在你知道他是谁，知道他死在哪儿。你不用再找了。”

        沈