陈远的创作力涌如泉，画风彻底蜕变。

        他们在无人区游，白天赶路、写生，夜晚在星空或风雪中相拥。

        “我得走了。”陈远先开。

        第109章  《风转玛尼》5

而，剧烈地呼。

        大片泼洒的、灰蓝与赭石交织的块，是原深沉的天与厚重的地；

        父母和老师辗转各方为他争取了一个画院的编制名额。

        人影很小，几乎要这茫茫天地。

        这句话，他没有说。

        其间掠过迅猛凌厉的笔，是永不止息的风。

        他车，走到陈远这边，拉开车门，示意他来。

        他看向正在不远检查车况的扎西，那个影依旧，与草原蓝天为一，仿佛天生就该在这里。

        陈远着信纸，在原明亮的阳光，却到刺骨的寒冷。

        扎西则是他所有灵的活源。

        他画的不再是擅长的、细的油画。

        吉普车最终停在他们初次吵架的那个岔路。

        他们很少谈论未来，仿佛默认了这趟旅程没有终，或者不愿去想。

        “叫《风痕》吧，怎么样。”陈远的声音有些沙哑，显然十分疲倦，“风留的痕迹。”

        母亲病重，需要照顾。

        扎西的巴抵着陈远的发，陈远能听见他腔里沉重而缓慢的回响，像远山的闷雷。

        “你……”陈远咙发紧，他多么多么想说，“跟我走吧”。

        他看不懂那些复杂的笔和彩构成，但他读懂了那从画纸中薄而的生命力，以及那个小小人影带给整幅画的、难以言喻的安定与希望。

        而在那草甸边缘，一个极小的，寥寥数笔勾勒的人影，正微微弯腰，着什么——或许是在牧羊，或许只是在系紧靴。

        谁也没有说话。

        “我知。”扎西转过，目光深沉地看着陈远，“陈远，你该回去。”

        “陈远，看着我。”扎西双手握住他的肩膀，力很大，目光紧紧锁住他，“我喜你的画，你的所有画……你是个天才。但你的‘拉’，它的不在这里。带它回去，让它长得更好。”

        但正因为那一动态的存在，整幅沉寂磅礴的画面，骤然被注了一鲜活、温、蓬的生机。

        可是这句话在尖了，却无论如何也吐不来了。

        扎西似乎看穿了他的挣扎，他笑了笑，说：“我不会跟你走的。”

        这一次，笔没有丝毫犹豫。

        帐篷外的月光渗来，勾勒他清瘦纤细的轮廓。

        是家里寄过来的。

        风暴平息后，两人在冰冷的睡袋里紧紧相拥，汗湿的肤渐渐变得冰凉，但心依旧鼓噪。

        “我母亲她……”

        扎西伸手，不是去碰画，而是用指腹，轻柔地过陈远角不知是汗还是泪的湿意。

        他想起了雨花石，想起了“拉”，想起了扎西父亲的故事。

        “很漂亮，我很喜。”他说。

        他摸到自己的画，就着微光，摊开纸笔。

        画面中央偏，有一小片极为明亮、甚至有些突兀的绿意，那是他用能找到的最鲜亮的颜料染的草甸。

        也是你，在我生命里留的痕迹。

        是彩。

        两人站在苍茫的天地间，四野无声。

        他画得飞快，完全沉浸其中。

        是他的模特，是他的向导，更是他在这片陌生土地上的“”与“锚”。

        直到最后一笔落，天空已经泛了鱼肚白，才长长舒了一气，手指因用力而微微颤抖。

        “嗯。”扎西望着远方。

        他了气，继续说着：“而我，我的‘拉’在这里。山神看着我长大，神听过我唱歌。我的‘拉’认得这里的每一阵风，每一棵草。它离了这里，会像我爸那样……会飘散，会死。

        “这幅画……”扎西低声说。

        此后的日，如同偷来的时光。

        回去的路上，两人异常沉默。

        扎西不知何时也坐了起来，静静看着他画完。

        合了原的雄浑与心的激，笔世界既野又充满灵。

        后半夜，陈远忽然轻轻挣脱扎西的怀抱，坐起。

        一条路通往人间烟火与责任，另一条延伸向荒野与自由。

        仿佛荒芜世界的心脏，在此动。

        直到陈远在落脚的小镇收到了一封信。