长桌，

        我朋友古塔居上坐，

        一袭乌檀丝绸。

        ——德里克·贾曼《色》

        我病了一场，一个人淋了一场雨，那日没有月光。

        我从西边走来。

        在雨雾中，我老去。老得叫人抬不去手，rou都蜷缩，黏在骨头上，只剩一层柴皮。那筋骨脉络，苍冷的血，好像没有什么执住我了。没有什么扯住，只觉得薄弱，薄弱得连风都撑不起。

        门外一片绿苔。

        可我已经老得看不见这样的美丽。

        我能做的不多了。

        他们都死了，我的故人，我爱过恨过的人，都死了。我甚至没有什么好为蝴蝶做的。环已经合上，只剩下他和情人的纠缠。我只要等着，等老，或者等死。

        这场凌迟来得太长，长得我忘记苦涩。我的衣服沾湿，厚重，耷拉在地。

        我躺在车里，绿皮车快散架，开着暖烘烘的热气，烘得人面颊发燥。眼眶是酸的，有什么难言的情愫涌动，大概是悲伤。

        我好像告别了很多人。我望向车顶，黄黄棕棕，被阴湿的痕迹。

        我开车，一路逃，逃到弱水的墓地。那天我跪在她面前，我抱着她冰冷的墓碑。长满苔，一片青青黑黑，我和她说：我也老了。

        “我今天梳头的时候，长了一根白头发。”

        “再有十年，我就和你一样老了。”

        “妈妈。”

        她没有回应我，连照片也没有。我几乎要忘记她的模样。

        “我大概不会比你老。”

        衰老从一根白发开始，蔓延至全身，人这么年轻却这样狼狈。连心气都支不起来，只想躺着像暮年挣扎。他们都死了，将我也带走，我只剩下一副壳，在病弱中苟延残喘。

        连恨都没有，就只剩下可怜。

        我在她坟土上睡过去，醒来时只觉得昏沉。病里的人只觉得冷，手脚都是凉的，穿再多的衣服也觉得瘆人。

        很久以后，我看见一个人。

        就着初出的月光。

        罗兰。

        那个少年还是瘦，常年生病，从病气中透出温柔。

        一身白，白得彻底，撑了一把伞。整个人融在月色里，一双眉眼太淡，连目光都太从容。

        “罗兰。”

        他走在我面前，将我从地上扶起，对我低低笑了句：“表姐。”

        “我们有好长一段日子没有见了。”

        他的腕骨没有珠，胸口还是挂了一串十字。老了，太多年，连银子都褪色。

        “你又改信了？”我忽然笑他。仿佛很多年前，那个少年对我说，他信神不信教。

        那么一眨眼，不惊觉这样多年。

        他将伞压过我头顶。少年比我高，却还是当年的温慢：“我今天诵经，珠断了。”

        “我突然想起你了，想来看看。”

        “所以我来了。”

        他虚虚握住我的手，察觉到凉，将身上的衣服剥下披在我身上。我说不用，靠在他肩膀。那一瞬我什么都没有想，少年身上经年的檀香，被烟火熏出来的神气。

        他还是瘦，没有什么rou，能膈到骨头。

        “我们多少年没见。”

        “十叁年。”

        “十叁年是多久？”

        “很久。”

        “表姐。”他将额头靠下，对着我