他抵着她脸颊的掌心上挪，拇指刮蹭着她那撞上他尾的额骨。

        她在和他怄气什么？重算那百八十年前连成年都不算的旧账？

        梦醒时分才恍然发觉手里还攥着一断裂的，死了十年有余的草。

        而她从小上天地，就不知“老实安分”四个字怎么写。

        “砰”一声巨响――她的额重重撞上了他的眶。

        他却蓦地抬手，挡住了自己的脸。

        她现在仍能记起夏夜的晚风，想起他净的t恤，想起他的手指圈过她的手腕，想起山的日，想起摔落在草丛里，人声鼎沸，他住她的脖颈说：别动，有小虫。却抱了她很久很久。

        她突然觉得很没劲儿。

        只是算了吧。

        他的鼻尖太，抵着她的耳骨，简单四个字，带动她耳廓轻振。

        左手在跌时仓促撑，支在他拱的小腹。

        他依然那么白，隆起的指骨线条镀了一层白腻的光，像羊脂玉一样致。

        她心神大乱，刚刚放去的狠话像拉扯绷直的长绳，尚未套上猎脖颈，“噼啪”一先断裂开来。

        她这样决绝地放着狠话，可是自己眶却发，像结算一笔讨要许久已经没有结果的烂账。

        他紧压着眶，仿佛还留有她额的温。双手无可遏制地在战栗，各个关节像针扎般刺痛发麻，一反胃猛然上涌，他疾步起奔向洗手间，然后――瓢泼般将吃喝过的一切酒倾倒而。

        燥从脖颈蔓延至脚跟，紧接一阵刺骨的寒冷。

        即便曾经青涩的萌芽能结果，也必然是不得善终的果。

        呼低浅，又问一次。

        连她曾喜的都失去。

        这种喜不深刻吗？

        她再没有在一段关系里找到那样隐晦而滔滔不尽的喜。

        她抬起的小臂忘了落，仿佛那儿还有一只无形的手掌在攥着，桎梏着。

        痛苦如果是一条河，他已浸没鼻沉浮深陷多年。

        她呼发促，在颤。

        她审度着，时隔数十年，第一次这样认真打量他的面目。

        甚至听不清说的是什么。

        在她脸颊上的手指，又撑了一把沙发，拉开了和他的距离。

        耳里是不平静的心律动。

        说“你去死”太孩气。

        不要这么近地看他。

        她恨他在她的少女童话故事里写了烂尾，教了她一课――瞬息万变。

        他已经不再年轻，无可遏制地走向崎岖、横生褶痕的衰老。

        他这个人，洁净，细腻，讲究，即便一个人生活也要将一切安排得齐整舒心，井井有条。

        她的声音，轻地像呓语，依旧一字不差地落他耳里。

        她的目光所及一大半为他的掌心覆盖。

        她抬手，握开了他抵

        灯光散，忽长忽短。

        你要带着迟来的痛苦好好活着――福如东海，寿比南山。

        是的，冰冷的，几乎没有温度的怀抱。

        “疼吗？”

        一秒，她猝不及防地跌了一个冰冷的怀里。

        他那光洁的手掌心哪能在她这碎石地上摸索得长久。

        结果已经不重要。

        她像握着长绳两段，迷茫得几乎忘了为什么要拽直它。

        太近，太暧昧。

        他问。

        他的腹温，她的手掌温度，隔着薄薄一层面料如火星般顺势燃烧。

        他以为早已放弃挣扎。

        炙的掌心猝然紧紧握住了她的手腕，撑着沙发的手猛然失去支，惯跌。

        馥郁的酒气就在她唇侧，颌。

        转瞬间，她脸上神已经收敛得平静无波。低垂的睛看着他，相隔不过一掌远。

        他轻“嘶”了一气，攥着她右手腕骨的手指却没有任何松弛。她被迫抬着小臂，额还抵在他的脸颊――或者说眶。

        冰凉的衬衫面料已经被拊合得。

        “撞疼了吗？”

        “我走了。微信把我拉来。”这是她留的最后一句话。

        是他该死的沉默，是他过纵的自以为是，是他那一句轻飘飘、划清界限的：她还小，她不懂什么是喜。

        不要……

        他微微侧，握着她腕骨的手指缓缓松开，摸索着，抚上了她的脸颊，是个支扶，抬起的动作。